Macocha w rajstopach po środku tygodnia w kuchni

Rajstopy 70 den ciągną mnie na udach. Ja klękam na chłodnej podłodze kuchennej. Ekspres parzy się cicho nad moim ramieniem. Pilot od TV leży na poduszce przy drzwiach. Moje kolana wbijają się w szary perłowy dywanik. On patrzy w sufit, ręce splecione za głową. Ja wdycham zapach jego skóry - trochę pot, trochę mydła z prysznica. Językiem dotykam dolnej części jego brzucha. On ścisza oddech. Ja czuję dreszcz między łopatkami. Moje dłonie suną po jego biodrach do pasa spodni. Rozpinam guzik powoli - ja wybieram tempo. Słychać tylko kapnięcie z kranu i pomruk ekspresu gotującego następną filiżankę. Dźwiękowiec prosi o ciszę przed klapsem przez interkom - nikt nie odpowiada. Szlafrok szałwiowy wiszący na oparciu krzesła faluje lekko od przeciągu z balkonu drugiego piętra. Ja nachylam się bliżej, usta tuż przy skórze nad majtkami. On unosi biodra delikatnie - nie przeszkadzam mu wejść własnym rytmem do moich ust już teraz otwartych szeroko i ciepłych jak wilgotna jama ciała gdzieś głęboko tam niżej niż można zobaczyć czy nazwać prostym słowem które by wystarczyło żeby oddać jak bardzo to jest prawdziwe a nie tylko scena tylko że właśnie jest scena ale też prawda bo ja czuję smak soli i metaliczny posmak krwi gdzieś za płatem języka może ugryziałam siebie albo nie wiem ale to idzie dalej coraz głębiej aż do końca który nie jest punktem końcowym tylko miejscem gdzie wszystko staje się cięższe i wolniejsze jakby czas był gęstszy niż wcześniej a ja mam kontrolę nad każdym milimetrem ruchu każdego centyla dźwięku każdej sekundy która mija bez słów bez myśli bez niczego prócz tego co czuję.