Sąsiadka w kuchni po północy przy świetle lodówki

Kuchnia z wyspą pokrytą poplamionymi prześcieradłami. Duże okno patrzy na mokre podwórko po deszczu. Lodówka świeci wewnętrznym światłem jak neon. Na półce koło drzwi kluczyki od skutera leżą obok telefonu z wygasłym ekranem. Słychać tylko pomruk urządzenia. Krople. Z suszącej się parasoli wiszącej przy framudze. Kamera nieruchoma nad wejściem uchwytuje całość szerokim planem - obiektyw 85mm otwarty na f/1.8 rozmywa chromowane elementy szafek w tle. Sąsiadka w szarobrązowym jedwabnym szlafroku stoi plecami do faceta. Jej palce trzymają krawędź blatu jak kotwy. On nie spieszy się - jedna dłoń sunie po boku aż pod piersi, druga opada między nogi przez materiał rajstop 70 den. Ona kiwa głową - to znak startu. Jednym ruchem zerwanie czarnych stringów z koronki makramy - lądują na krześle obitego welwurowym siedziskiem. Jego kutas już sterczy spod koszuli - ona obejmuje go ręką bez słowa. Lavalier ukryty pod stanikiem rejestruje każdy jej oddech - ciężki, nieregularny, prawdziwy. On wsuwa palec w jej cipę mocno - ona wbija paznokcie w drewniany blat wyspy. Pot potnieca skronie. Spływa. Po szyi. Bas przez ścianę sąsiedniego bloku pulsuje raz-dwa-raz. On przesuwa ją do przodu, kolana uginają się, teraz twarzą do lodówki która mruga światłem jak dyskotekowe strobe. Jej dupa wysoko, on wbija się brutalnie bez ostrzeżenia. Skóra bije o skórę rytmicznie. On chwyta ją za włosy żeby nie upaść. Ona mówi stop gdy potrzebuje wolniej ale sama prowadzi jego dłoń gdzie ma ochota. Po trzech minutach jęk zmienia tonację - już nie kontrolowany tylko zwierzęcy. Spuszcza się gwałtownie przy trzecim podejściu, nogi drżą przedłużając konweksję. Milf oddycha ciężko oparta o chromowaną gaśnicę w rogu. Nikt nie sprząta śladów.